Pido perdón por vivir porcima de les mios posibilidaes

Pido perdón por vivir porcima de les mios posibilidaes, allegremente, a la llixera, ensin detenerme a pensar por un momentu que'l mio temerariu comportamientu contribuyiría, años más tarde, a la hecatombe económica y social d'esti país.

Pido perdón por estudiar una carrera, por atreveme siquiera a fantasiar con que, nel futuru, podría tener un trabayu meyor que'l del mio padre, neñu de la Posguerra y téunicu sin vocación na yá acabada Pegaso. Pido perdón por esbardiar cientos d'euros en matrícules, llibros, bolígrafos y folios. Y por malgastar los cinco euros que me daba la mio madre pal bocadillu, que debería ser siempre de mortadela y nunca, nunca (Dios, qué vergüenza) de xamón.

Pido perdón por pretender trabayar en daqué vagamente rellacionao colos mios estudios o, lo menos, mínimamente cualificao pa que cinco años a base de bocadillos de mortadela y dalgunu de xamón con quesu (apierto de nueves al ciliciu) merecieren la pena. ¡Cuántes posibilidaes de vivir de forma acorde colas mios posibilidaes desaproveché! ¡Teleoperador! ¡Encuestador! ¡Repartidor de publicidá d'academies d'inglés! ¡Meter cartes en sobres! ¡Tuvi, Cielu Santu, el mio propiu porvenir nas mios manes y despreciélu nun arrebatu xustificable d'arguyu, pensando qu'estes nobles actividaes yeren trabayos temporales! Pido perdón (teclio agora de rodíes, mirando pa la parede) por creyer que merecía daqué meyor.

Pido perdón por cubrir el mio cuerpu con ropa. Perdonáime, ruégovoslo, por cada euru invertíu n'H&M. ¿Por qué nun vistí ponchos? Un ponchu ye elegante, digno y del too compatible colas mios posibilidaes. Cueyes una sábana, faes-y un furacu pa la cabeza y yá ta. Podría tiñir de dalgún color el de los domingos, qu'hasta la canaya ha de permitise de vez en cuando la coquetería. Pero… ¿camisetes?  ¿Pantalones vaqueros? ¿Cazadores? ¿Y (oh, Dios, apiádate de min) un abrigu cada dos iviernos? ¿Pero quién creyí que yera? ¿Un marqués? ¿Un futbolista? ¿Un comentarista de la crónica social? Fundo agora'l catéter nel mio antebrazu y contemplo'l correr del sangre, porque cualquier sufrimientu ye poco pa remir tanta baxez.

Pido perdón, pido perdón y pido perdón. Y aceptaré cualquier castigu que quieran, nestos díes de xusticia implacable, solmename los mercaos. Pido perdón por tener un ordenador de gama media, por pidir aquella copa d'importación na boda del mio cuñáu, por convidar a cenar en VIP a la chica que me gustaba (hasta'l 2x1 de les Nueches Lloques hai que merecelo) y por pidir un préstamu pa estudiar un master, por comprar aquel colchón viscoelástico y nun el de muelles de fierro, que ye'l que correspuende a los de la mio castra; pido perdón por vivir, de vez en cuando, moderadamente despreocupáu, por nun pensar, ensin descansu, del día a la nueche, nel porvenir; por lleer poesía, y nun llibros d'economía; por amar, rir; y por padecer la terrible enfermedá de la ilusión.

Y ye que, agora que lo pienso, agora que veo los noticieros y lleo los últimos análisis de la recesión y les consecuencies que los esbaldidores como yo vamos, con toa xusticia, padecer, doime cuenta de que nun viví porcima de les mios posibilidaes, sinón na atmósfera, na estratosfera, nel putu saltu al hiperespaciu de les mios posibilidaes…

¡Nun tenía nenguna!